¿Qué es esa cosa llamada amor?

Si quisiera definirla pecaría menospreciándola.
Si me atreviera a describirla olvidaría su valor.
Si buscara su fuente me perdería eternamente.
Si pensara que no existe moriría sin razón.

Por eso no intento entender
ni saber si hay respuestas.
Esa cosa llamada amor la vivo cada día.
Y es tan nuevo lo que siento, tan libre, tan fresco
que no puedo más que sonreír.

Al filo del precipicio

Avanzan los tacos cansados. Intentan mantenerse firmes con cada nuevo paso. Se esmeran en sostener una masa indiscutiblemente exagerada de humanidad. No desisten, se esfuerzan y logran trasladar a su portadora, aunque ello requiera movimientos toscos y desalineados.
Empero, qué pueden hacer, a quién reclamar si no existe sindicato, asociación o institución que los ampare, cómo concluir tamaña diligencia si aquella persona que camina desorbitada no ha reparado en su transporte de plástico símil cuero.
Los tacos avanzan y temen por su integridad, es posible que antes de llegar a destino solo sean basura producto de la presión desmedida que genera su dueña. Se avecina la tragedia, más que augurada, se acerca el final, y ellos lo pueden percibir.
Un taco esquiva un pozo, su compañero no.